Der Zug kriecht
Die Zeit rennt
Die Luft riecht
Der Klavierspieler pennt
Der Zug steht
Der Schnee liegt
Der Wind weht
Der Winter siegt
Nach fünfzehn Stunden auf diesem Weg
Ist er in einem Kurort im Osten Europas angekommen
Bezieht das Zimmer in einem Hotel
Und eilt an das Piano der Bar
Der Klavierspieler spielt
Die Menge fehlt
Die Leere zielt
Die Lust vergeht
Der Klavierspieler geht
Das Zimmer beengt, schweigt, vermisst
Die Leere steht
Der Mann bedenkt, verneigt, verblasst
Nach fünfzehn Jahren auf diesem Weg
Ist er am Ende angekommen
Bezieht die Leere seiner Einsamkeit
Und eilt an die Bar der Bar
Wo kein Bruder auf ihn wartet
Keine Mutter, kein Sohn, kein Heim
Bloß weiße Russen, die blutige Maria
Und die Leere seines Lebens
